Пост №4 из 55 "Сущность"

Джованни Баттиста Морони "Портной"

Люди с портретов по настоящему великих художников не ждут когда ты на них посмотришь. Они сами смотрят на тебя, первыми начинают диалог. Они свой вопрос задали, теперь ждут ответа. Но иногда происходят совсем странные вещи. Когда я впервые увидел портрет "Портного" кисти Морони у меня возникло чувство, что я смотрю на себя. Самоуговоры, что это глупости, так не бывает и вообще чушь полная, не работают. Прошло много лет но ощущение не изменилось. Подобное чувство я однажды испытал в античном зале Эрмитажа. Остановился у бюста какого то римского гражданина и не мог двинутся с места. Стоял минут пятнадцать низко опустив голову. даже посмотреть на него боялся. Он меня очень ругал, мне хотелось опуститься на колени, попросить прощения, кажется я разводил руками и что-то отвечал ему. Мне казалось, он это я, но очень зрелый и очень сердитый.

Возможно ли испытывать такие сильные чувства и быть при этом в здравом уме? Не знаю.

Конечно я не верю ни в реинкарнацию, ни в переселение душ. Перерождения - когда душа покидает одно тело и поселяется в другом - не существует. Мне легче поверить в наличие сущностей, душ и душонок в одном теле в их борьбу, рождение, перерождение, вырождение. В этом случае качества нашей души, наша ответственность. Так я думаю. Поспорьте.

Почему я сегодня заговорил об этом? Не знаю. Возможно потому, что сегодня в день режиссера я вспомнил замечательную книгу о театре эпохи Шекспира"Все краски мира кроме желтой". Именно в этой книге я впервые увидел репродукцию портрета "Портного". И еще - я очень хочу поставить "Гамлета" и знаю как.

С Днем Режиссера!

Пост №3 из 55 "Женский род" (продолжение)

Евгения! Я хорошо помню тебя бабушка (прабабушка). Помню как сижу у твоих ног и зачарованно смотрю как ты прядешь. Маленькой балериной танцует веретено. Иногда оно стукается о скамью и я представляю, что это уставшая балерина опускается на сцену и оттолкнувшись вновь взлетает и начинает порхать и кружить в воздухе. Левой рукой ты сучишь пряжу. нить получается ровная, тонкая. Ты делаешь это не глядя. Как это у тебя получается? Как это вообще возможно! ХХ век, а передо мной живая иллюстрация к русским сказкам.

Неясно кем по национальности был мой прадед. Известно только, что был он подданный Австро-Венгрии, во время первой мировой попал в плен, остался тут, женился. работал сапожником.

- А где дедушка, баб?

- Расстреляли его во времена ежовщины.

Еще одна сказка, но страшная. Я был уверен, что Ежовщина одно из имен Змея Горыныча. Больше я не спрашивал про деда. Боялся.

Евгения была староверкой. Каждое утро она доставала из шкафа икону, ставила на стул, опускалась перед ней на колени, молилась и била поклоны. Присутствовать при этом было нельзя, но подглядывать можно. Иногда она разрешала мне играть своей лествицей (четками). Я часто и сильно болел и бабушка тайно крестила меня в надежде, что это поможет. Крестики тогда носить не было принято. Мой был приколот к матрасу под подушкой.

Бабушка прожила долгую жизнь. Последние годы, даже десятилетия она мучилась от страшного артрита, который обездвижил и превратил ее пальцы в чудовищные коряги, искривил ноги. Передвигалась она с большим трудом. Именно так и выглядит старость - думал я. Позднее я присвоил и использовал эту походку для роли старухи. Как же у меня болело тело после этого. Как с этой болью жила ты!?

Бабушка, я помню, что ты никогда не сидела без дела и даже когда болезнь обездвижила твои пальцы и ты больше не могла прясть, ты бесконечно распускала старые шерстяные вещи, повсюду собирала обрывки ниток и вязала носки. Не было ни одной пары сочетающейся по цвету, рисунку или размеру но они грели меня все мое детство. Когда и вязание стало тебе не под силу, ты стала плести придверные и прикроватные коврики.

- Зачем так много, бабушка! У нас нет столько дверей, столько кроватей.

Милая моя, я помню вкус твоей тюри, гоголя-моголя, вкус ржаного хлеба помазанного растительным маслом и густо посыпанного сахаром я и сейчас иногда так делаю.

Ты не пила ничего кроме отвара шиповника и я любил его пить вместе с тобой. С тех пор ягоды шиповника напоминают мне о тебе.

Как прекрасен мой род. Мой Женский Род. Прекрасны женщины моего рода. Русские женщины, они как земля принявшая чужое семя, согревшая, взрастившая его.

Пост №2 из 55 "Женский род"

На Красном, в простонародье Бугровском кладбище расположенном в самом центре города есть три могилы за одной оградой. Там покоятся Алевтина, Евдокия, Евгения. Мои - мама, бабушка и прабабушка - мой род. Женский род. Конечно были и мужчины как же иначе, но я их не знал. Все они сгинули, кто в прямом, кто в переносном смысле. Видел отца пару раз. Первый - когда я родился и он уходил. Второй, осознанный - когда мне было 16. Он оставил мне внешность, фамилию, дурные гены и самоучитель армянского языка которым я так и не воспользовался.

О том, что Алевтина, моя мама любила его всю свою жизнь я узнал только после ее смерти, когда нашел ее дневники и стихи посвященные отцу. Пока мама была жива никто не подозревал что она пишет стихи.

Про деда не знаю ничего, кроме того, что с началом войны он пропал. Бабушку Евдокию, я не видел. Она умерла в 37. Рак сука. Мама осиротела в 17. Судя по всему яркая была и шальная, душа компании. Лихо играла на аккордеоне. Во время войны дежурила на крышах, гасила немецкие "зажигалки". Не знаю как и откуда, но у бабушки был автомобиль. Был и сплыл после ее смерти, как и многое другое. Родня сука. Единственное. что осталось и еще долго хранилось в нашей семье, это огромное количество очень красивой стеклянной и хрустальной посуды. Но однажды я, будучи ребенком уничтожил ее в одну секунду, когда во время уборки, уронил на всю эту красоту лист дсп. Вот я сука.

Прабабушка, Евгения. Моя дорогая, баба Женя! Но об этом завтра.